Once upon a time, I will tell you a tale
В мире-пещере пахнет осенней листвой. Не той листвой, которая только-только опала на землю, а той, что уже успела полежать под первым зимним снегом, а потом, когда снег растаял, простерлась пестрым коричнево-желтым ковром. Света в нем меньше, чем его отсутствия, и постоянное время дня - и непостоянное время ночи - в нем больше похоже на бесконечные сумерки с неясными переливами светотени. Сна нужно меньше: здесь нет ни переливов температуры, ни хищников с мамонтами, от которых или за которыми нужно бегать по зеленым травянистым лугам, да и самих лугов здесь тоже, в общем-то, нет.
читать дальшеТихо. Если не прислушиваться и не уметь слышать, ты услышишь только шум собственных шагов - и то лишь в том случае, если у твоих сапогов излишне скрипучие подошвы. Сине-зеленый светящийся мох хорошо заглушает шаги. И, если вы здесь проездом, по дороге из мира в мир, особенно если у вас нет никаких посвящений - не прислушивайтесь. Вы рискуете услышать голоса призраков, которые были-и-не-было. Голоса людей, которые давно мертвы. Отголоски событий, которые еще происходят. Отзвуки будущего, которое еще не случилось. Тиканье часов, сжимающих спираль времени до состояния вечно зацикленного замкнутого круга. Властелин прошлого и будущего, оказавшись здесь, сошел бы с ума, оказавшись внутри своей собственной головы.
Другая опасность в том, что ты действительно можешь увидеть там не только стены пещеры. Оставаясь в ней, ты можешь увидеть ночное небо, освещенное яркими звездами. Почувствовать на своем лице дыхание холодного зимнего ветра. Прикоснуться к дикой природе, не тронутой человеком - и, несколько шагов спустя, повернув в другой коридор, наткнуться на полыхающий ярким пламенем деревянный дом, откуда слышны человеческие крики. Если тебя это может испугать или вогнать в шок, не приходи в этот мир, или, во всяком случае, не уходи дальше одной-двух наиболее исхоженных (по два гостя-путника за год) дорожек и троп; ты все равно не можешь сделать здесь ничего, что захочешь сделать. Твоя рука просто будет проходить сквозь доски горящего дома. Прими его так же, как принимаешь холодный горный ветер, свободу и запах запорошенных снегом елей. Твоя власть заканчивается на том, куда поставить ногу при очередном шаге, и какой аккорд издать из гитары, которая находится у тебя за плечами.
Музыку и слова здесь подобрать сложнее, чем кажется, особенно если ты больше сказитель, чем музыкант. Банальное "три аккорда, шесть струна" не передает всей цветозвуковой гаммы, которая царит в этом мире, а готовые композиции здесь столь же бессмысленны, как чириканье птиц - и то в них, пожалуй, было бы намного больше смысла. Их нужно сочинять заново, вспоминая незнакомую тебе азбуку, складывая новую на основе музыки ветра и тихом шепоте призрачных голосов. Ты подбираешь слова - и за каждым словом разворачиваешь целую связку из образов, смыслов и звуков, и за каждом из них - вечность, составленная из хрустальных кубиков, на которых нанесены загадочные символы и знаки.
Входя, оберни свой меч тканью и накрепко привяжи его к дорожному мешку.... или окуни его в хрустальный источник, посвящая его тому, что живет здесь, и самому этому миру. Выбор твой.
Мой уже сделан.