Перечитывать свои старые рассказы всегда интересно, особенно если в них раз за разом всплывает тема потерянного прошлого. Да, где-то это можно было списать на реминесценции к проживаемым эмоциям, где-то - на подростковый возраст и прочий гротеск восприятия, но если верить в реинкарнацию, как-то проще предположить, что само чувство потерь - следы чего-то реального, произошедшего, скорее всего, много сотен лет назад. Слишком уж яркими они были.

Раз уж я давно не выкладывал новых сказок - вот одна, старая, написанная, когда мне было 22-23 года. Хорошая в этом плане, репрезентативная - и мрачная, не без этого.

* * *

Когда они только въезжали в город, в воздухе клубилась неясная, но светлая дымка, а солнце, казалось, светило так ярко, как не светило последние десять лет. Его лучи бережно касались ярких знамен, блестящих доспехов, перебегали с рукоятей мечей на древки длинных копий и золото сигнального рога, притороченного к седлу принца. А в седле был сам принц — усталый и покрытый пылью, как будто все эти десять лет он тягал вагонетки в угольной шахте, и все равно пытавшийся держать осанку, как и полагается особе королевской крови. Люди на улицах поднимали взгляд, и самое разное можно было прочитать в этих взглядах; и безразличие, и удивление, и радость, и надежду, что все наконец закончится, и в страну вернется ее законный король. Отряд медленно двигался в сторону королевского дворца, и всадники тихо переговаривались, как казалось принцу, о том же, о чем они говорили всегда: смеялись и шутили над тем, как устроен этот забавный мир, и строили планы на будущее, которое рано или поздно было обязано наступить...

читать дальше