Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: tales (список заголовков)
01:47 

Апокалипсис начинается иначе

- Вы не можете просто взять и уйти!.. - Посланник, кажется, был немного в шоке.
- Почему? - пожал плечами Мелькор, неспешно смешивая себе виски с колой. Один к двум, три кубика льда. - Что нам помешает? Или кто?
- В...владыка Миров! - неуверенно произнес Посланник.
- Эру Илуватар, что ли? Да в задницу его. - Мелькор меланхолично отхлебнул глоток из высокого стакана. - Если ты думаешь, что после веков наедине с собой в кромешном ничто может придти в голову какой-то другой ответ, подумай, мать твою, снова. А потом попроси его устроить тот же самый опыт для тебя, а потом приходи, если, конечно, сможешь нас найти.
- У него много имен, и много ликов, - скрестил руки на груди Посланник. - Он способен на вещи, которые тебе, Его творению, никогда не понять в полной мере...
- Знаешь, у кого много ликов? - прервал его Мелькор. Он потянулся к столу, у которого сидел, и приподнял скатерть. Под скатертью, на узорчатом ковре, тихо икала в пьяном угаре драконья голова неопределенного, отсутствующего цвета. Остальное тело Всебесцветной Драконицы, заботливо укрытое помятым плащом, уходило дальше, куда-то под кушетку и в бесконечность, сквозь дыру в четвертое измерение.
- Собственно, будешь посылать от моего лица Эру, не забудь заодно сказать ему, что Платиновый Дракон идет по тому же самому адресу, с песнями, плясками и виолончелью, что бы это такое ни было.
- А... - неуверенно начал Посланник.
- Нет, соседи тоже никак не помогут. Локи собирается переезжать со всей семьей, а без своего коня Одноглазый далеко не уедет. А уж когда к нему на бравую пирушку придут все, кто до того был во мраке Хель, и начнут делить места за столом, ему тем более будет не до нас. Еще веселее будет другому соседу, у него внезапно перестанут голодать, воевать, болеть и умирать. Через пару-тройку сотен лет до такого дойдет... Я мог бы расписать картину поподробнее, но уж больно неприглядно получится, вискарем не обойтись. А за чем покрепче Люци с кем-то из своих как раз пошел, с Астаротом, кажется.
- Люци... Светоносный, что ли? - слегка опух от этого откровения Посланник.
- Угу. Это его идея была изначально, вообще-то. Все с его отпуска началось. Потом к нему заглянул, собственно, Астарот, пытался убедить начальника вернуться обратно. Они посидели, поговорили, выпили пару коктейлей. Слово за слово, заговорили за метафизику, стали вспоминать молодость. Астарот расплакался, что он на самом деле Иштар, и вообще другого пола, но сам не понимает, как так получилось, и они перешли на самогон. На очередном ящике, кажется, попытались прорваться куда-то выяснять правду, но в итоге свалились к Саурону на голову, оттуда дозвались до меня, и дальше понеслось....
Посланнику оставалось только молча хлопать глазами.
- В общем, живите тут сами теперь, паскуды светлые, - подытожил Мелькор, допивая одним глотком свой напиток. - Сами напросились...

@темы: tales

14:23 

Наоборот - не значит, правильно.

Эпиграфом к этой зарисовке могло бы послужить вот это мое стихотворение. =).

 

- Эй, сестренка, продашь его? – послышался сзади задорный девичий голос. Я поморщился, надвинув капюшон монашеской рясы поглубже. Под капюшоном выражения моего лица все равно было разглядеть практически невозможно. Девичий голос, между тем, продолжал:

- Наш старый служитель уже слабеет понемногу, руки не те, ворот крутить нормально не может, а твой, смотрю, сильный еще, статный, долго протянет. А до обители ехать далеко, все никак не соберемся....

читать дальше


@темы: tales

05:56 

"Крылья Стражи", часть 3

Глубокой ночью на кладбище плясали скелеты. Они размахивали костяными руками, клацали желтыми зубами, приседали, подпрыгивали, кружились вокруг своей оси. Некоторые, обнявшись, словно влюбленные, которые так и не смогли расстаться даже после своей смерти, скользили на скользкой, грязной земле в гротескном подобии бального танца. На холме, возвышаясь над танцующими, застыл костяной оркестр. Холодный ветер свистел в пустых глазницах дирижера, обвивался вокруг скрипки без смычка, гитары без струн, барабана, в котором зияли огромные дыры. Этот костяной оркестр, не производивший ни единого звука, кроме скрипа своих костей, выглядел в своих движениях кошмарной пародией на оркестр настоящий. И все же скелеты танцевали – под невидимую, неслышимую никому, кроме них, музыку.


Никому, кроме них, и того, кто отдал им приказ под нее танцевать.

читать дальше

@темы: "Стражи", tales

22:53 

"Песня ветра"

Нашел одну свою старую песню. :)

Песня ветра

Раннее утро ночью без снов,
Мир продолжает спать.
А на запястье стрелки часов
Быстро бегут вспять…
«Что залежался, пора вставать!
Смертный богов не ждет!
Листья с деревьев пора убирать,
Скоро и твой черед!»

читать дальше

@темы: стихи, tales

18:13 

* * *

О ветрах, о ветрах Грезы я расскажу тебе, мой юный брат. Там ткань времен сплетается в спирали, вино становится водой, а сталь мечей рассыпается каскадом листьев и покрывает плечи, руки, мундиры заблудившихся солдат. Там, говорят, блуждают целые полки, что заблудились средь туманов, а иногда корабль проплывает сквозь свет трех солнц - светившего вчера, сегодня и того, что светит завтра, но завтра лишь того, что не наступит никогда. Ты говоришь, что правды не бывает; а я скажу, что правдой станет ложь, а ложью правда, и на загадку Сфинкса один ответ для путника приемлем - не отвечать. У Стражей вам не выиграть игры, не проиграть себя, свой мир. На десять ставок раздели сиянье изумрудных глаз, и подменяй игральными костями игру в преданья древней старины, тогда быть может - только может! - узнаешь ты, как не стоять на месте. А если кости упадут пустыми гранями, Судьба возьмет и разведет руками, протянет лист бумаги и перо, и скажет: "Напиши все сам". Вплети своими верными руками три нити в бесконечный гобелен: надежду, веру, чистые мечты. Смотри вокруг, закрыв глаза и уши, и по незримым тропам ты пройдешь туда, где плачет небо ранним солнцем и луны сонный водят хоровод. На тысячах и сотнях перекрестков горят огни китайских фонарей, шагни вперед - землею станет небо, рекой земля, а в небе отразятся отрывки стародавних, древних саг. Три шага, юноша. Каких-то лишь три шага. Один. Второй. А где твой третий шаг? Дай руку, юноша. Над пропастью смеяться всем вместе веселее, чем одним - возьмем и музыку, и позовем цыган, медведей, осьминогов и лягушек... споем о том, о чем никто не помнит, о чем не хочет помнить, и тогда... тогда что будет, вместе и узнаем. Пойдем со мной, мой друг. Пойдем вперед.

@темы: tales

04:02 

"Кэт"

Ее зовут Катей или Кэт. Это высокая красивая девушка с длинными темно-каштановыми волосами и светло-серо-зелеными глазами, в которых вечно играют какие-то неистовые искорки. На вид ей лет восемнадцать-двадцать. Ее нельзя не узнать. Чаще всего она одета в длинный кожаный плащ, сшитый из разноцветных квадратных лоскутков. Белая блузка, на которой вышита ярко-алая роза, из бутона цветка капают большие, тяжелые капли крови. Черные кожаные брюки, заправленные в высокие, до колена, сапоги на каблуках, тоже черные, на которых нарисованы пляшущие алые лепестки пламени. У нее чудесный, мелодичный голос, она поет, играет на гитаре и умеет крутить огонь. Но о том, каким было ее прошлое, чаще всего остается только догадываться....

В маленькой комнате было темно, холодно и тихо. На узкой кровати в углу комнаты девочка лет тринадцати спала, зябко закутавшись с головой в тонкое, изношенное одеяло. Смотреть в комнате было не на что: старые, выцветшие обои на стенах; старая, еще советская дверь. Старые окна с тяжелыми, скрипучими рамами, через которые ярко светила полная луна. Ее свет проливался на потертый паркетный пол, подкрашенную каким-то лаком тумбочку у кровати, на пустую вторую кровать, застеленную белым покрывалом - соседка девочки все еще не вернулась из больничного крыла.
читать дальше

@темы: tales

00:23 

"Хранители Пламени": Встреча.

В час, когда откроются перекрестки
Они придут в место между мест
В час, когда истинная вера
Означает отсуствие веры
В час, когда искреннее всех
Тот, кто скрывает лицо
В час, когда счастлив лишь
Тот, кому нечего терять
В час, когда человеком
Может быть лишь тот
Кто им никогда не был
Тогда и соберутся Четверо.

(пророчество о Хранителях Пламени).


читать дальше

@темы: tales

05:57 

"Ворон".

У этой моей сказки есть некоторая личная предыстория, но ее я расскажу только в следующий раз. Так будет интереснее. Да и это не совсем моя сказка; вернее, не полностью. Моя здесь только дополнительная глава.

* * *

Принц и принцесса сами усадили Герду в карету и пожелали ей счастливого пути.

Лесной ворон, который уже успел жениться, провожал девочку первые три мили и сидел в карете рядом с нею - он не мог ехать, сидя спиною к лошадям. Ручная ворона сидела на воротах и хлопала крыльями. Она не поехала провожать Герду, потому что страдала головными болями, с тех пор как получила должность при дворе и слишком много ела. Карета была битком набита сахарными крендельками, а ящик под сиденьем - фруктами и пряниками.

- Прощай! Прощай! - закричали принц и принцесса.

Герда заплакала, ворона - тоже. Через три мили простился с девочкой и ворон. Тяжелое было расставание! Ворон взлетел на дерево и махал черными крыльями до тех пор, пока карета, сиявшая, как солнце, не скрылась из виду.читать дальше


@темы: self, tales

22:10 

"Хранители пламени": Черный цвет.

"Хранители пламени" - это абсолютно внезапно вспыхнувшая у меня в голове компания героев и антигероев, некоторые из которых, кажется, не могут обойтись без того, чтобы не вылиться на бумагу. Все они - личности очень странные, неординарные и порой ну просто туши свет, но первым в мои мысленные двери постучался наиболее неординарный по происхождению персонаж. Что ж, встречайте.

М'р'нрлар, он же Маринлар, Хранитель Черного Пламени.

читать дальше

@темы: tales

22:40 

"Джокер" (из цикла "Город, которого Нет")

Небо над Городом понемногу сходило с ума. Вернее, сошло с ума, наверное, оно еще очень давно, в те времена, когда некому было смотреть на него и некому оценивать его постоянные безумные метания из стороны в сторону, его депрессивные завывания и перепады вечно капризного настроения. На этот раз, в каком-то смысле, оно даже было более разумно, чем обычно. Ни кровавых дождей, ни грозовых всполохов с громогласными раскатами, больно ударяющими по барабанным перепонкам, ни холодного-холодного серого снега. Всего лишь сильный, порывистый и завывающий ветер, да темные тучи, да осенние листья, которые то здесь, то там водоворотом кружились вокруг припозднившихся прохожих. Припозднившихся - или, наоборот, слишком ранних: когда не знаешь, когда утро, а когда вечер, когда день, а когда полночь, когда похмелье, а когда… хотя нет, наступившее похмелье не узнать достаточно трудно… словом, когда дни тянутся за днями бесконечной равномерной чередой, трудно отличить одно время суток от другого.


Если бы речь шла о какой-нибудь простой и обычной сказке, я сказал бы, что выходить на улицу в этот день строго запрещается. Выйди вы туда, и волшебный ураган унесет вас в страну Оз, где, может быть, преодолев все тяжелейшие препятствия, однажды вы все-таки….

читать дальше

@темы: tales

22:38 

"Художница" (из цикла "Город, которого Нет")

- Бросал бы ты пить… - смерил меня Джокер долгим, внимательным, проникновенным взглядом. На секунду мне даже показалось, что эта всемогущая и всеведующая (официально) личность действительно за меня беспокоится, но, конечно, это была полная чепуха.

- Ни к чему хорошему это не приводит. Если тебя не убеждает статистика несчастных случаев, вспомни хотя бы, как смертные деградируют от этого напитка…

- Смертные. В данном случае это – ключевое слово… - заключил я, допивая бокал до дна. – Оставь меня в покое. Даже шут имеет право на краткосрочный отпуск, и работаю я почти без выходных. Пару раз в год я имею полное право упиться до отключки, и никакая смертная или бессмертная личность никакой любезностью не остановит меня.

Моего собеседника явственно передернуло.

- Отговаривать тебя все равно бесполезно. Все, что мог, я сказал уже давно, - пробурчал он.

- Вот и молчи. – припечатал я, в очередной раз наполняя бокал. – А то я начну жаловаться тебе на жизнь. А куда тебе понять, что это такое, бессмертный ты мой обитатель нашего славного Города….читать дальше

@темы: tales

22:32 

"Город, Которого Нет"

Тут вот Sariella запросила сказку, причем из той категории моих историй, что помрачнее... и здесь я вспомнил, что пока еще ничего не писал в этом дневнике о "Городе, которого Нет". Этот цикл родился у меня очень давно, и поэтому это, наверное, самые мрачные мои сказки-истории из всех, что есть. Место, из которого не возвращаются, и место, где никогда не видно солнца.

Подумал - и написал небольшую историю-tribute про Город.

И в следующих двух постах будут две небольшие истории из самого цикла, которым, каждой, уже лет по пять, если не больше. А здесь будет просто небольшая сказка, которая может оказаться страшной.

Потому что это "Город, которого Нет".


читать дальше

@темы: tales

09:31 

Созвездие Серой Волчицы

Когда я задумался о том, почему уже сколько-то времени не писал новых стихов и сказок, сразу же вспомнил, что большая часть из них у меня всегда сплетена с тем или иным колдовством. И, когда вспомнил - сразу понял, как написать что-нибудь еще. Нужно просто вплести в историю немного колдовства, а там уже получится то, что получится...

Так что - держите сказку о созвездии Серой Волчицы. :)
читать дальше

@темы: tales

21:55 

Otherworld

Где-то далеко, за гранью перекрестков, за сонными лесами и морями, которые лениво потягиваются по утрам, где-то под горами, которые вежливо хмурятся радостно улыбающемуся рассветному солнцу, прячется Мир.
Двери в него - за каждым углом, на стене из желтого кирпича, на дороге из красных трамваев, на лужайке, в узоре из опавших листьев, на ковре, прикрывающем дырки от пуль в виде вензеля V.R. Это Город тысячи порталов, нужно просто знать ключи к очередной двери - горстку мусора, девять стихов, верную мысль и невысказанное слово. И двери откроются. И можно будет пройти в Мир.

Там светит солнце, которое помнит, как сверкали его лучи на коннице благородных Ши. Там зеленая трава шепчет, вспоминая, как ласкалась к рукам-корням бережливых лесных духов, ухаживавших за ней. Легкая туманная дымка тихо напевает о городах и странах, которые сплетаются в ней причудливой рунической вязью. Там нет этих глупых правил, и нет этих глупых людей - но есть прозрачные реки и разноцветные радуги, пронизывающие пьянящий воздух волшебных долин.

Будешь собираться - возьми с собой гитару, лютню или тростниковую свирель: слова и звуки там наполнены истинной властью, давно забытой там, где ты привык жить сам. Возьми наброски стихов, росчерки пера по бумаге, эскизы странных существ, выходивших из-под твоей кисти последние годы - эти существа будут счастливы полюбоваться на свои портреты. Возьми флягу с чаем или травяным настоем, удобный плащ и максимум ценных вещей - хрустальных шариков, кусочков мрамора, гербовых значков и серебряных колец с печатью.

И, оглянувшись через плечо на привычные тебе серые стены, открывай Дверь.
И делай свой шаг за порог.
Тебя уже ждут.


@темы: tales

06:01 

Changeling: the Dreaming. Banality.

Здравствуйте, мои юные Ши.

Полагаю, вы удивлены, что ваш обычный лектор не явился на занятие, а вместо него пришел какой-то мрачный хмырь в плаще с гербом Дома Дракона. Нет, он не мертв. И перестаньте коситься на дверь; он даже не покалечен, и нет, сюда не нагрянет королевская стража, мешая нашей занимательной беседе. Меня специально попросили поговорить с вами, и, разнообразия ради, я даже согласился. Видите ли, никто из этих Благих ублюдков не слишком хочет говорить на эту тему. Даже упомянуть ее для них все равно что подсыпать себе в бокал вина сушеного слоновьего дерьма, а потом выпить, сохраняя на лице все ту же вежливую улыбку.
читать дальше

@темы: tales

20:09 

Some more tales

В одном соборе в далеком-далеком городе на витражах изображены две крылатых фигуры. Одна – женская, с белоснежными крыльями, традиционно одета в белое одеяние. Обычно рядом с ней изображают кисти и краски или набор инструментов скульптора. Другая – мужская, с иссиня-черными крыльями, традиционно одета в черное. Его обычно изображают с клубком переплетенных нитей или игральными костями. Созидающая Судьбы и Сплетающий Пути. Та, что возвращает к жизни, и тот, кто оберегает жизнь. Сестра-Возлюбленная-Супруга своего Брата-Любимого-Мужа, пара, которую объединяет не меньше – а то и больше – чем разделяет между собой.

Никто не знает, откуда пошла легенда об их существовании, ни в летописях, ни в старых сказаниях нет вообще никаких упоминаний... кроме витражей на соборах. Кроме странных снов, которые порой приходят жителям этого города.



читать дальше

@темы: tales

08:59 

Письмо брату

Здравствуй, брат.

Прости, что столько не писал. Последняя задача, которую поставил передо мной Совет, заставила меня пробираться через такие дебри, что моя птица-курьер не пролетела бы и мили, как стала бы ужином для какого-нибудь чудовища, плотоядного растения или одушевленного камня. Детеныша последнего прилагаю к письму; советую вырастить из него подлокотник для трона или что-нибудь в этом роде. Надеюсь, тебя знатно повеселит, когда твой трон, утробно рыча, начнет отгрызать рукава платьев у случайно подошедших слишком близко к тебе фрейлин.


читать дальше

@темы: tales

02:48 

Сказка о Первом Маге

За мной еще долги в виде двух сказок по заявкам, я о них помню, и идеи мои о них устойчиво сидят в голове. И скоро они будут. Честно. =).
Но сегодня я хочу рассказать совсем другую сказку....

Давным-давно, когда воздух был чище, реки были прозрачней, а Волшебный Народ еще можно было заметить пляшущим на склонах высоких холмов, в одной деревеньке было принят старинный - уже на тот момент - обычай. Каждый ребенок, переходя во взрослую жизнь, должен был принять свою судьбу. Поздним вечером, при свете костра, один из древних стариков бросал для этого ребенка рунные камни. И по этим камням - по узору на них, по Символам Смысла, по заветам Старых Богов, по их взаимному расположению - считывал он судьбу этого ребенка. Будет ли он богат или беден, будет ли век его короток или долог, будет ли у него большая семья - или будет он жить в одиночестве, пока не приберет его к себе старуха-Хель или не заберут валькирии за пиршественный стол в чертогах Великого Одина.

Были те, кто пытался противиться своей судьбе, но обычно она все равно выходила в предначертанную для них колею. Кому предначертано было быть воином, оставался им, даже будучи поэтом и скальдом, и первый брал в руки боевой топор, когда для того приходила нужда. Кому был отмерян короткий век, как бы ни берегся, уходил к духам предков в свой, предначертанный срок - от внезапного пожара в доме, от упавшего дерева на охоте, от загадочного проклятья, от кровной мести или от бесчестного грабежа. И так продолжалось долгие годы.

Долго передавался из уст в уста, из поколения в поколение этот древний обряд. Но однажды мальчик, который проходил его, ответил старику: "Нет. Я не приму тот узор, который мне уготован свыше". "И что же ты будешь делать тогда?", спросил его старик. "Ведь он высечен у тебя на небесах, и те, кто противились своему узору, никогда не добивались в своей жизни ничего, что противоречило бы ему".

"Они не меняли узор," - ответил мальчик. Он сам, своей рукой сгреб вместе рунные камни, лежавшие перед ним, и убрал их в маленький мешочек на поясе. "Они сражались с ним, оставаясь внутри этого узора. Они вели себя с ним, как с хозяином их жизни, в то время как на самом деле он должен быть верным слугой".

Старик рассмеялся. "Ты хочешь подчинить себе одно из творений самой судьбы? Не слишком ли дерзко для одного из тех, кто был сотворен из обычной земной глины?"

"Но в этой глине живет по-настоящему могучий дух", - ответил мальчик. "И его истинная воля может изменить весь мир, а не только судьбу одного, пожалуй, самого обычного человека".

Он достал наугад одну из рун из мешочка, и в неровном, мерцающем пламени костра сверкнула Руна Богов. "Мне не дано узнать, достигну ли я успеха, но я знаю лишь, что не могу не попытаться".

Мальчик повернулся и медленно ушел в темноту. Старик долго сидел у костра и задумчиво смотрел ему вслед.

Так родился первый Маг.

* * *

Прошло много лет. Уже почти никто не бросает рунные камни, никто не читает судьбу по звездам, почти никто не пытается услышать свою судьбу в странном бормотании жрецов, стоящих у той или иной святыни. Мало кто знает, что ему предначертано, и большинство просто следует наиболее проторенным путям, дорогам наименьшего сопротивления, тому, что происходит, казалось бы, само собой.

И все равно иногда просыпаются те, кто не хочет отдавать свою судьбу в чужие руки. Те, кто вместо прописанного свыше списка встреч и расставаний, совпадений и неудач, побед и поражений создают свой собственный список. Те, кто не боится взять в руки хрустальное перо, и, обмакнув его в звездные чернила, переписать свои и чужие судьбы так, как сам считает нужным. Это и есть Маги.

И каждый из нас, вступая на этот путь, знает, что сам понесет ответственность за совершенные ошибки, и сам же будет кузнецом своего настоящего счастья. Знает он и о том, что в полной мере понесет ответственность за вмешательство в судьбы других людей - и за то, чем оно для него обернется.

И каждый из нас, как бы ему ни было тяжело, с какими препятствиями он бы ни сталкивался на пути, понимает самое главное.

А что это такое....
Каждый из Магов понимает сам.

@темы: tales

03:28 

Мои сказки, новейшая история - часть вторая

Садился я писать с намерением написать сказку для la_salamandreAn - про сказочных существ, потерявших свои крылья и живущих обычной жизнью людей, и о том, узнают ли они своих собратьев под покровом человеческих тел. Было бы печальное настроение - написал бы я что-то печальное и глубокое, но в итоге получился жизнерадостный, по-своему юморной и несколько трэшовый рассказ. Сказочные - и крылатые - в наличии, потерявшие крылья, по крайней мере, материально. Узнают ли они своих? О да, узнают, и безусловно. Можно ли сказать, что они живут обычной жизнью обычных людей? Жизнью людей - безусловно, жизнью обычных - черт, да вряд ли. Они скорее поставят эту самую жизнь на уши, чем будут жить обычной жизнью.



Если хочется грустной и глубокой истории, то одна из них уже была написана задолго до меня Брайаном Кэмпбеллом. Называется "Бабочка", прочитать можно здесь.



А если все-таки захочется почитать мое творение - you're most welcome. Хотя оно и получилось - специфическим, без преувеличения. Надеюсь, кому-нибудь и оно тоже придется по душе.

читать дальше

@темы: tales

05:05 

Мои сказки. Човейшая история.

Что ж, вот и первая сказка из тех, что я пишу по вашим заявкам.

Эта сказка - для тебя, Ильмаяр.
Она - про крылатых, про дракона (пусть и одного), про миры (которых два в одном, но, пожалуй, намного больше), про свободу, мудрость и бесконечность.

Надеюсь, что понравится. И тебе, и другим, кто ее прочитает.

Где-то далеко, за бескрайним океаном, неспешно заходит солнце. Двое стоят рядом и смотрят на этот закат, опираясь на крепкие металлические перила. Яркие лучи бережным потоком ласкают белые перья на крыльях девушки, медленно скользят по черным перьям на крыльях мужчины. Они держатся за руки. Мост, на котором стоят эти двое, обвивает своим огромным телом колоссальный Змей-дракон, словно бы сошедший с древних китайских гравюр, и дракон тоже смотрит куда-то в сторону заходящего солнца. Он тоже молчит.

читать дальше

@темы: tales

Записки странника

главная